onegin

acabo de ver el Onegin de los Fiennes. La hija del capitán, de Alexander Pushkin, fue la segunda novela que leí, con quince años. la película de Martha Fiennes, protagonizada por Ralph Fiennes y con música de Magnus Fiennes, es una versión de Eugene Onegin, una novela en verso que era la favorita de su autor.
una historia de amor y dolor con lágrimas y duelo.
el jueves recibí un correo-e. paul fiction se parece a Onegin más que al vizconde de Valmont. es encantandor.
"de vos no quiero más que lo que os quiero". Tassis, conde de Villamediana.
el viernes Ana, MariaJe y Rosa me regalaron La ciudad de las damas de Cristina de Pizán, con una dedicatoria conmovedora.
llevo siete horas y media sin hablar con nadie. un domingo de silencio.
he roto mi ritual de mistelas y feria de Ruente por segunda vez. como en Onegin, nada en vida acontece ya dos veces.
léase todo esto mientras se escucha Journey to the line, de Hans Zimmer. yossarian sube enteros gracias a esta canción. por la emoción que me produce.
se llorará.
se sentirá demasiado.
nunca se habrá querido lo suficiente.

roxana

al parecer, no existe una traducción al castellano de Roxana, de Daniel Defoe. ediciones de Robinson Crusoe las hay a pares, eso sí.
el título completo es The Fortunate Mistress, A History of the Life and Vast Variety of Fortunes of Mademoiselle de Beleau, Afterwards call'd the Countess of Wintelsheim, in Germany. Being the Person known by the Name of the Lady Roxana in the time of Charles II, y fue publicada en 1724.
en ella explora, como en Moll Flanders, el problema moral del cuerpo en venta. un resumen del argumento en http://www.litencyc.com/php/sworks.php?rec=true&UID=824

algo similar ocurre con Jonathan Swift; sus obras ensayísticas han sido publicadas sólo parcialmente en castellano. podríamos pensar que sólo es digno de leer su Gulliver. y The Battle of Books es increíblemente interesante...

en fin, que nos queda muxo por andar.

spam-pim-pum

últimamente, cada post tiene su spam, como habréis podido ver.
cada texto, su correo no deseado.
el último, me recomienda una web que informa sobre la depresión.
por eso lo del spam-pim-pum.
uno de los cuatrocientos golpes del año, sin duda.

bayeux

leo que la Tapisserie de Bayeux encierra un misterio: ¿quién es el clérigo que aparece representado golpeando a una mujer? leo también que es posible que la bordara la reina Matilde.
el sábado de madrugada -sobre las 3- estaba junto a un conocido monumento megalítico en Sejos, sin una gota de alcohol en sangre; como el decimosexto día anterior a las séis de la tarde.
me estoy rehabilitando.
215 fotografías; retratos de amigos, ciervos, zorra, invernales y bosques.
en francés he aprendido a formar femeninos y plurales. la regla general del femenino es añadir una "e" -me pregunto por qué nunca se nos explica que la regla general del masculino es eliminarla. es curioso también que hayamos aprendido antes las nacionalidades que los números... y que la materia del primer tema sea la identidad individual; dar información sobre uno mismo, etc...
a los bebés les enseñamos papá y mamá. pero si, voy por la vía de la comedura de tarro.
vuelvo.
antes se pensaba que la tapicería de Bayeux la había bordado la reina Matilde (Maud), pero ya se sabe que la idea fue de su cuñado y que trabajaron en ella profesionales sajones. la reina Maud fue la más bajita que tuvo Inglaterra. recomiendo leer la historia de su compromiso con el rey Guillermo el Conquistador (http://en.wikipedia.org/wiki/Matilda_of_Flanders).
el nombre de Maud me gusta muxo; escrito, no tal y como suena en castellano.
hoy he recibido una carta en un sobre que alguien había hecho con la hoja de un calendario de La Caixa.
he prometido mitificar un poquito más las cosas que me pasan.
a mi carcadrático de Prehistoria favorito se le cayó un caramelo al suelo justo cuando acababa de decirnos que lo sentía pero que no tenía más y se disponía a llevárselo a la boca.
en el tren, un alemán me ha cedido el sitio para que me sentara a cotorrear con dos amigas de la infancia, Elena y Rocío.
Ana me ha contado los tres mejores chistes de lo que va de año. y me ha enseñado la palabra inglesa piggy bank; hucha-cerdito.
este fin de semana, mientras yo me pasaba las horas muerta de risa en el invernal, se ha producido un óbito en mi casa: el canario (Pitxurri III). Adri se ha quedado sin Pancho hace una semana; yo lloré en clase de Pensamiento Filosófico en la Edad Moderna y Contemporánea (este, guau) cuando se murió Laro, un pastor alemán precioso que se echaba a mi lado mientras leía sentada al sol de marzo...

vichyssoise

resulta ser que la vichyssoise de la que hablaba Quim Monzó es una crema de puerros fría.
me acuerdo de nuevo de Literatura rural porque al cabo de los meses me preguntó qué se fue de aquel artículo mío en el que le consagraba con irreverencia como el último cuento de la literatura española que yo había disfrutado.
pero no me apetece nada nadar en la hemeroteca del Delirio Montañés...
ayer me compré un libro de Monzó que reúne sus mejores artículos de prensa de 1999, 2000 y 2001.
pero, en las contraportadas, ¿por qué le llaman mala letxe a la inteligencia?
en menos de semana y media, pasando por el 92 cumpleaños de mi abuela, estaré viviendo en una casa sin sanitarios y sin conexión a Internet. parece que los sueños nunca son como uno se los imagina.
la reina del bostezo se despierta poco a poco de un letargo realmente oscuro y se doctorará, escribirá una obra literaria que no dirá poco de sí misma y encontrará el amor debajo de su cama, en el monte o en la carnicería. cuore dixit.
algunas palabras justifican todo un invierno.
y otras, una vichyssoise.
en Sheffield existe una biografía a punto de morderte la lengua.
pero... como decía Rimbaud, la realidad es demasiado espinosa para mi buen carácter.

my catch-22

la reina María Antonietta fue guillotinada el día 16 de octubre de 1793. espero que Yossarian no use la guillotina conmigo.
me gusta leer poemas mientras él cierra los ojos.
me gusta comer chocolate antes de leer a Ted Hughes.
me gusta beber de la sonrisa de la rueca del tiempo.
esta tarde me voy a un acantilado cercano a mi casa para hacer fotos.

15 del 10

hoy es el cumpleaños de Nietzsche y el de mi prima Amaia. pero no creo que llame a ninguno de los dos por teléfono.
esta tarde, si al final no subo al invernal de Polaciones, me la pasaré leyendo el libro de poemas Cuervo, de Ted Hughes. Daniel Craig, el nuevo James Bond, era Ted Hughes en la película Sylvia. el marido de Sylvia Plath.
ayer encontré por casualidad el libro de Hughes en la Biblioteca Municipal de mi pueblo.
liberé también a la señora Dalloway. y encontré una mina de clásicos de la literatura inglesa, lo único que me apetece leer.
Jordi Doce debería haber narrado en la introducción el suicidio de Assia y de Shura, porque, al fin y al cabo, es a ellas y no a Sylvia a quienes va dedicado el libro. se ríe del marketing y hace marketing. y a mi me encantan las contradicciones.
esta tarde, celebraré el cumpleaños de Nietzsche. olvidaré de mí a los que sólo poseen, como él decía, parafraseando a Mérimée, y yo dije en un poema, parafraseando a los dos, "la voluntad de faire le mal pour le plaisir de le faire".
la rueca del tiempo siempre gira contra nosotros. y Yossarian -en homenaje a Joseph Heller- es lo mejor de este mes de octubre caótico y adormilado.

in memoriam

leo que Juliet es una luna de Urano, la protagonista de la obra de Shakespeare, el título de una canción de Robin Gibb que he escuchado cientos de veces, y la letra J en al alfabeto fonético de la radiotelefonía internacional.
que Juliette es el nombre una ciudad de Georgia -allí se filmó la peli Tomates Verdes Fritos- y el título de una novela del marqués de Sade.
que Julietta es el asteroide número 1285.
Juliette Lewis and the Licks. Juliette Binoche.
Julieta Venegas. Julieta Serrano.
Julieta de las mil ciudades; en mi relato de 1998 titulado "vida de nadie y otras ruinas".
Julieta Elena. la noche del 11 al 12 de agosto de 2005.
estas son las otras ruinas.

beulah

las ilusiones de ida y vuelta están aquí de nuevo.
creo que puedo llegar a disfrutar de esta existencia r(ara). un efecto secundario de la vlfxn? efecto secundario F.?
aún es pronto para decidirlo.
escucho a Sigur Ros y quiero acabar ya de una vez los putos libros de la Woolf.
lo mejor de la semana han sido sin duda las fotografías de A., las que tienen contraste y las que no lo tienen.
mañana será mi primer bodorrio sin iglesia, a las 3!!; estoy emocionada. excuso mi asistencia porque en mi estado de ánimo sería incapaz de sorportar dos siquieros, la inevitable carta de San Pablo a los adefesios, un sermón hipotéticamente pro-matrimonio católico, y un coro pateando a Bach. sin embargo, me creo capaz de comer y beber generosamente.
e incluso de fumar.
y total. conozco a tanta gente en esta boda como en la marroquí del mes pasado. un asco.

episodio Stella

este mes de octubre escribo en el blog en los días pares, parece ser.
esta mañana de jueves la estoy echando a flores. por la tarde me dedicaré a licuar a Doutté o a Westermarck y a examinar portátiles y routers. mis prioridades son las conexiones y las camisetas térmicas; me han dicho que en Mokrisset hace un frío de tres pares de narices.
estoy preparando un post monográfico sobre mi nuevo pueblo y la ciudad en torno a la que orbita, Chefchauen; con fotos propias e impresiones personales. cuando esté allí, y si consigo conectarme a la red y a la blogosfera, convertiré este garito en un diario un poco menos que el de la Woolf. pobrecita.
estoy escuchando a Iván Ferreiro. llegué después de algunos años y partí en el segundo en que llegué. yo recorriendo mis sitios con la escoba. y aunque miraba mucho, nunca llegué a entender las cosas. tu lo dijiste un día, te quiero pero no sé bien porqué.
lo de la clase de francés ha sido una buena idea; el idioma no me parece tan fácil como el inglés, ¿o será que mi cerebro ha dejado de ser una spontex?
Sugar Ray, Every morning
The Gliteratti, Do you love yourself?
Kuraia, Ni ere
...

klimt, klamt, klumt

el día ha comenzado con una historia escrita a medias entre Klemt y Klomt.
en francés, he aprendido a pronunciar correctamente Eric Cantona y Descartes, entre otros.
el profe ha flipado un poco porque sabía quienes eran Laurent Fignon y Johnny Halliday. me alegra no parecer tan viejecita. pero he jugado a las chapas con fotos de Fignon y todavía las tengo por ahí. el Halliday, de oirle hablar a mi madre, que echa de menos la canción francesa en la radio.
somos 6 en clase.
ayer conocí a un joven psiquiatra en el tren; llevaba en la mano una novela prehistórica, El Clan del Oso Cavernario. yo había soltado ya el billete del autobus urbano enrollado que hacía girar entre mis dedos desde hacía treinta minutos.
por la noxe hablé con Mark Coventry, un nuevo personaje al que añadir a la galería de comunicantes a los que sitúo entre la realidad y la ficción. y todo para que la rutina no devore mis ojos.
y también con la Bego y con Ainhoa, a vueltas con el mandarino de Atxaga.
por la mañana, en la Uni, pasé bastante frío mientras leía un par de capítulos de Doutté. creo que esas dos horas fabricaron las anginas que me torturan hoy. Doutte da indicaciones interesantes sobre la forma en que se preparan los amuletos con los versículos del Corán en el norte de África; las famosas kitabas de mis informantes.
voy a pedir una para desterrar de aquí el dolor y la insatisfacción.
el sábado voy de bodorrio, de rojo y naranja, felina y en botas. espero que no llueva. y q nadie se de cuenta de lo muxo que bostezo. y de lo muxo que bebo.
sigo liada con Virginia. en este sentido, no hay novedad.

blitzkrieg night

entrar en el invierno y salir de él. eso es lo difícil.
de nuevo el laberinto de rutinas en frente de la nariz.
en realidad, soy muy feliz leyendo. pero Marruecos me ha hecho abandonar la lectura compulsiva durante una semana.
y vuelvo convertida en una hereje. no he podido evitar leer el final de la biografía de Virginia Woolf; un final que conocía y que despertaba mi curiosidad narrativa.
una única piedra de río en el bolsillo y agua fría. pero contado de otra manera.
el lunes empiezo a clase de francés y el mes que viene intensificaré lo del árabe marroquí ¿saldré de la recurrente anglofonía? el alemán no pudo sacarme. ya veremos estos otros.
esta tarde he estado con Adriana y con Manuel. Manuel acaba de llegar de Argentina hace dos semanas y va a vivir dos inviernos consecutivos.
entrar en el invierno y salir de él. fue imposible y no nos ha dejado más que tristeza.