thick description

desde que soy la tonta de los artículos de Antropología, he dejado de lado la escritura en el blog, como si ya no pudiera hacer dos cosas a un tiempo, y tres, y cuatro..., y no es porque esté lejos del portátil, que le falta poco para dormir conmigo...
la semana pasada me han recordado que soy escritora dos veces.
me está costando muxo volver de Marruecos esta vez. vuelvo a necesitar un tiempo fuera del tiempo para trabajar. días de doce horas, etc., etc., ...
mi único problema es que debo dejar al Marqués de Van Drall, y que tengo un problemilla en los ojos desde hace meses. se trata de una especie de alergia que ni siquiera los 90 euros que le pagué a Cotero han conseguido curar. yo sigo echandome las gotitas, pero eso no impide que me despierte por la mañana con los ojos pegados y cara de gremlin.
ya me he inventado un origen mítico para el problema: creo que he llorado demasiado el último año y medio. por aquí circulan otras hipótesis igual de míticas: que si lo he pillado en Marruecos, que si el líquido de las lentillas...
el único autorizado para emitir hipótesis científicas -o un diagnóstico, que era lo que se le pedía, no ha dicho ni pum. le ha llamado alergia y me ha recetado Opatanol.
entre medias Changel me ha contado que una amiga de Amaya ha tenido algo similar este año e incluso ha perdido visión.
mientras llega la oscuridad total, de aquí a la muerte o de aquí a la ceguera, le recuerdo a este blog que mi abuelo paterno era ciego.
wanadoo me ha borrado anoche todos los mensajes de mi bandeja de entrada.
Hanan ha encontrado casa para las dos en Mokriset. lejos del viejecito entrañable y su señora la rayo y al lado de la mezquita. siempre vivo al lado de las mezquitas; mi primera casa en Chauen estaba situada entre la de Outa Hammam y otra. y desde la ventana de la cocina de mi segunda casa de Chauen podía ver el interior de la mezquita de al lado en Suika. el moadin de la mezquita vecina me libró del incendio en abril. y en las noxes del Ramadán, en la segunda casa, las percusiones de madrugada para que nos levantaramos a comer se notaba que eran las de un recién salido de la mezquita. vaya brazo.
pues bien, ahora ya sé que las primeras noxes de enero en Mokriset no voy a pegar ojo.

musica bxt etc...

Dakota, de Stereophonics (de Chus)
Sing, de Travis
Any wonder, de Keane
Grow up and blow away, de Metric (y Combat Baby, la recomendación de la Bego; y Love is the place)
Cry, de Chrissy Hynde y Pau Donés
Miss Murder, de Afi
Nobody´s playin´, deLisa Germano (toca en Liérganes)
Ready to go, de Republica
Ring of fire, de Johnny Cash
Underglass, de The Frames (recomendación de Aino)
Let me out-Dover

vuelvo a tener un montón de cuentas pendientes por ahí. la otra noche soñé que nos encontrábamos Bego, Aino, Arantza y yo. voy a esperar movimientos.
Hanan sigue buscando nuestra casa para enero. la viejecita de Mokrisset le dijo a su marido algo así como "o ellas o yo".
Ramiro se ha ido a Bruselas. Adriana se ha ido a Buenos Aires. Julio acaba de volver de Sevilla. Aino volverá del 4 al 13 a casa, leo en su messenger. Paul Fiction se ha mudado de Ucrania a Moldavia. yo estoy en casita hasta enero. mañana en Lacuerre de 4 a 5. la semana pasada estuve con Maíllo en Madrid; es un solete y ahora le echo de menos. estas ganas de trabajar salieron de las charlas con él y del simposio de la Complutense.

ocho

esta iglesia grafiteada está en algún lugar de la provincia de Badajoz. en la pared trasera se anuncia un concierto de Rosendo para el viernes 14 de agosto en una población cercana. la pintada ocupa toda la pared; difícil creer que se haya hecho sin andamio. la foto la hice por la ventanilla del Suzuki.
esto es parte de lo visto en el viaje de vuelta de Marruecos.
mañana voy a Madrid y volveré el jueves. en Talgo y sin cámara de fotos.
la primera conferencia del simposio sobre el Islam en Europa hablará sobre la situación en Dinamarca. supongo que por aquello de que hace poco algunas caricaturas olían a podrido en aquel país. o quizá no.

sisifo is dead

el domingo pasado llegué de Chefchauen después de un viaje azaroso de dos días: cruzar el Estrecho con fuerte marejada o mar gruesa ha sido lo peor; la última vez fue mareo y vómito, esta vez ha sido miedo.
el lunes murió Clifford Geertz; tenía ochenta años, y por lo que leo en la nota necrológica de Princeton, una nieta que se llama Elena Martínez.
el martes fui al entierro de un chico de veintiún años que murió el domingo, el día de su cumpleaños. le recuerdo sobre todo como un precioso niño de ojos verdes a hombros de su tío, y me hace sentirme inmensamente triste la idea de que haya muerto en sus brazos.
la noche del martes al miércoles soñé que Julieta estaba viva y que hablaba con ella sobre su muerte. me decía que lo sentía. pero yo no quería que me lo dijera.
hoy miércoles he ido a misa de difuntos por la mañana y al cementerio por la tarde; no he llorado porque aún consumo un cuarto de marqués de Van Drall. mientras escuchaba el rosario me ha llamado Zelea y me ha dejado un mensaje en el contestador del móvil; ha sido padre de dos niñas.
esta semana todo es vida o muerte. esta semana más que cualquiera otra semana que yo recuerde últimamente.
mañana llamaré a mi abuela para felicitarle sus 93.
y a Zelea para decirle lo muxo que me alegro por el nacimiento de sus hijas.
la vida me da vértigo. pero ahora sé que no quiero bajarme.