taussig, my cocaine museum

"my cocaine museum" -un libro del antropólogo Michael Taussig, rarete este hombre donde los haya-, es una colección ecléctica de historias y anécdotas, lecturas y reflexiones, que pasan por Charles Dickens, Franz Kafka y Seamus Heaney, por la biología, la geología, la filosofía, la economía y la historia, y se mezclan con las notas de los trabajos de campo etnográficos llevados a cabo por el autor a lo largo de tres décadas. incluye una lista de prisiones insulares, desde la Isla del Diablo a El Frontón, y de paraísos fiscales, desde Anguilla a Vanuatu.
el propio Taussig dice de sí mismo en esta obra que podría parecer, "a mad poet on the loose, desperate for new experience, dreaming of exaggerated realities".
Michael Taussig también es de esos antropólogos que poseen un concepto propio, como Geertz y su deep play. en este caso, se trata de defacement. difícil de traducir, pero al parecer muy útil para discutir las representaciones de poder. una lectura inmediata e interesante para comprenderlo y acercarse a Taussig sin salir corriendo es esta: "The face is the evidence that makes evidence possible: Subcommandante Marcos unmasked". pero es muy difícil de encontrar. Taussig incluye un capítulo a propósito de Marcos en su libro de 1999, Defacement: public secrecy and the labor of the negative. ahí usa su metalogismo "unmasking unmasking".

on choice (y II)

creo que ya he escrito aquí algo sobre el poema de Robert Frost "The road not taken", pero voy a volver a hacerlo para añadir algunas cosillas. y es que acabo de leer que no se suele interpretar bien, a pesar de lo conocido que es (y de lo muxo que a mí me molaaa)

esta vez, le cito entero:

Two roads diverged in a yellow wood
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that, the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood and I--
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

los últimos versos son los que me gustan: eso de "two roads diverged in a wood...".
el poema se suele malinterpretar pq se hace una lectura fácil de esta estrofa.
"the road not taken" es una breve reflexión sobre las opciones, sobre la forma en que con el paso del tiempo transformamos nuestra percepción sobre lo vivido.
las opciones/los caminos que se le presentaban al poeta eran exactamente iguales, pero en su madurez, él habla de una vía menos transitada, y lo hace tan sólo para darle valor a la experiencia vivida. para insistir en la idea de que su opción por lo árduo le ha hecho ser lo que es. y, claro, en nuestro tiempo, qué mejor referente identitario que la diferencia. all the difference.
así que, el camino menos transitado no era el menos transitado.
¿por qué necesitamos subrayar que nuestra vida ha sido difícil y diferente? ¿es más urgente esta necesidad cuando sospechamos que se nos ha presentado, en comparación con otras, una vereda vital "just as fair and having perhaps the better claim"?

serial fiancée

acabo de leer un artículo interesantísimo sobre el uso y abuso de un concepto ubicuo en inglés, el de "serial". se titula "Catch me before I kill more: seriality as modern monstrosity". el link es: http://socrates.berkeley.edu/~caforum/volume3/vol3_article1.html
me parece muy curioso que, en la intro del artículo, el autor comente que una amiga suya se denomina a sí misma "serial fiancée" porque que en la última década ha iniciado varias relaciones que se han roto. aquí, serial sería algo patológico, compulsivo e irresistible.
y, a priori, no habría muxo que lamentar, ¿no?
que se imagine ser una "serial non-fiancée", eso sí que puede ser jodido...
(si es que se quiere ser una serial fiancée, o una fiancée a secas; que si no, no)
en fin, esto viene a cuento del serial consumerism de American Psycho, un librito delicioso que me leí la otra tarde.

zorionak, tortillera

24 de junio. ZORIONAKKKK Bego!!!!
esto es manera de poner por escrito lo que ya existió y está extinto via telefónica. 26 no son muxos. son pocos, chinchulina. pocos y cobardes, como P. y Z. y si quieres reir cuando quieras llorar, piensa en que somos parte de la orden de la mesa en el suelo. y que estábamos bebiendo vinillos.
he vuelto a Goran Bregovic un ratito esta tarde. Marguerite du Valois. otra escena mítica de la historia del cine, la del matrimonio con Enrique IV. es que los navarros, son sanos desde la prehistoria, parece. como dicen los ingleses, calling a spade a spade. para quien no la conozca, recomiendo a otra "Margarita", la de la novela de Bulgakov. va de venganzas diabólicas, y de amor y más amor. una visión densa y compleja, nada de l´amour.
esta tarde también he estado con Gardel, por aquello del 70 aniversario, como casi todo Cristo. mi Buenos Aires queridoooooo...
Julieta me regaló un libro de tangos cuando estuve en BA; me los he leído como si fueran los versos de un libro de poesía, que lo son. y ahora intento, bucanera via, darles sonido. estoy muy cantarina estos días, eso a pesar de que ya no hay festi folk el día 1. la mortz est super nos. Salvatore dixit.
esta última cita -lo desvelo ahora, y sé que algunos quieren saberlo desde 1998- es de El nombre de la rosa, la novela de Umberto Eco. en el mismo lugar en el que la escribí por primera vez -en el mismo relato, vaya-, hablo de Julieta de las mil ciudades. antes de conocerla. Julieta de BA, Los Ángeles, Londres, Santander, Madrid. y principalmente, la reina de Cabezón de la Sal...
mis coleguis están en Milán. y yo mañana me subo a Polaciones, al Encuentru.
el lunes, université. y más allá, l´être et le néant.

iuxta verba

la cita con la que abro el poemario en curso se la debo a Montaigne, el ensayista francés. es una cita de la Eneida, de Virgilio. y dice así: "et via vix tandem voci laxata dolore est". en castellano: "el dolor abre al fin paso a su voz".
es perfecta para un poemario sobre la mortz (Salvatore dixit). aunque puede caer de su página si encuentro alguna otra mejor de aquí a que se me agote la vena -la trabajadora, claro, que no estamos para musas.
este verano quiero parir muxas cosas a la vez. y abortar las menos posibles.
me permito los símiles reproductivos pq puedo.

cockfight

en un artículo de Writing Culture q he venido leyendo en el tren, Crapanzano, con bastante mala letxe, escribe que Geertz, para crear el concepto de juego profundo ("deep play"; elaborado en el artículo sobre la pelea de gallos en Bali), se inspiró en la peli porno Garganta Profunda ("deep throat"; estrenada en esas fechas)
hachazo!
no sé si Clifford Geertz le habrá contestado a eso. no creo. pero bueno, bastante se venga cuando a él, a Rabinow, y a Dwyer, les llama "los hijos de Malinowski"...
esta noxe me leeré el artículo de Rabinow, a ver qué dardo le lanza a Geertz en plan pseudocientífico e hijoputowski (y también en Writing Culture; q me imagino que es uno de los libros favoritos de Geertz)
Dwyer es un poco más difícil de pillar en plan salsero. pero fijo que tiene algo por ahí.
y es que, en la Antropologia Postmoderna pasan estas cosas.
cría hermenéuticos y te sacarán los ojos.

poetas (I)

Georg Trakl era uno de los poetas favoritos de Martin Heidegger, que le llamaba "el poeta del Occidente aún oculto". A Ludwig Wittgenstein también le gustaba; su opinión de los poemas de Trakl era esta: "no los entiendo, pero su tono me agrada; es el tono del genio verdadero".

Trakl era de Salzburgo, y le gustaba leer a Verlaine, a Baudelaire, a Dostoievski, y a Nietzsche. a los 15 años empezó a beber, a consumir opio, cloroformo y otras drogas. se acostaba con su hermana menor, Grette, y cuando él murió -a consecuencia de un infarto provocado por una sobredosis de cocaína-, Grette también se suicidó, de un tiro en la cabeza -esto ocurrió 3 años después, en 1917, en Berlín.
una de las citas de Trakl es esta:
"for whoever is lonely there is a tavern"
Wittgenstein repartió 40 mil coronas para becar a dos poetas de valía; 20 mil fueron para Trakl y los otros 20 mil para Rilke. el filósofo este sabía gastar la pasta.

la obra de Trakl se ha traducido al castellano: hay dos libros, de obras completas y de poemas, en las editoriales Trotta y Visor. escribía cosas como lovers´dying mirrors, blue snow flakes, y scent of carnations. pero en alemán. perfecto para leer después de Rimbaud y de Plath.

futbol s.a.

el jueves el Athletic de Bilbao presenta nuevo entrenador. y es de Zaldibar.
me duele la cabeza un horror, será de pensar en historias que no son materia decente ni para un deja vu.
lo de abortar el yo y suprimir la ilusión del consumo, angustia.
dentro del ejercicio de ayer, me vendría bien escribir un blog menos centrado en mi cabeza.
me imagino que la cosa consistiría en elegir uno de mis intereses, y postear en un tono más o menos enunciativo sobre cuestiones ad hoc. me podía hacer un blog de antropología marroquí, uno de género, uno de fotografía, de música...
pero tendría que tener cuidado con el postulado de Ricoeur. nada de comprensión del Otro pasando por el Yo.
el yo lo tendría que dejar a un lado, aunque sepa que nunca está a un lado. como en el ejercicio de ayer de escucha activa en el que estoy fracasando.
es un poco difícil hacer escucha activa cuando nadie te habla.
aunque he estado por el messenger haciendo lectura activa un ratito y ha estado bien...
mejor que las dos patadas en el culo que he recibido tb via msn un poquito después; a algunos, el mediterráneo les trastorna, y a otros, ¿quién sabe qué?
ya decidiré sobre qué hago el blog y cómo.
al fin y al cabo, esto es sólo terapia. y es para mí.

 

escucha activa

esta tarde, me he comunicado con E. un ratito por el messenger. hemos estado intercambiando impresiones sobre la omnipresencia del yo en el discurso y sobre la intensidad del siguiente recurso dialógico: el ofrecer de contraste o añadidura nuestra propia experiencia siempre que alguien nos hace partícipe de la suya.
E. me ha propuesto un ejercicio, q voy a intentar cumplir con mano dura y pensamiento firme durante al menos un par de días -esto pq el jueves tengo una reunión con los colegas del doctorado, y ahí si que voy a querer y/o necesitar echar mano de los argumentos yo-yo, mi-mi, y del gilismo (de Gila), del yo-di, yo-pien... (espero q con mejores resultados que los que obtenía él con su parienta, claro).
en fin...
estoy escribiendo un artículo sobre Geertz, "los hijos de Malinowski" (Rabinow, Crapanzano y Dwyer), la antropología postmoderna y el trabajo de campo en Marruecos (si, hace tiempo). y estoy dejando q la filosofía hermenéutica me corrompa un poco más de la cuenta. la culpa la tiene Ricoeur, con eso de la comprensión del Yo pasando por el Otro. quizá pasándose al Otro por el forro de los cojones, q es lo que no dice mi amigo el huérfano francés.
este ejercicio de E. ha de ir más allá del lenguaje, y para ser eficiente, ha de contaminar el tuétano del pensamiento.
lo intento, aunque ni en esta frase me salga.
ya os contaré.
y si alguien quiere intentarlo y dejar algún comentario al respecto. q se anime.
escucha activa. eso dice E.
yo añado "encuesta activa", para q no se quede en la pasividad de las orejas. y nos permita interaccionar con el otro.

stooges, no fun

no fun
my babe no fun
no fun
my babe no fun
no fun to hang around
feeling that same old way
no fun to hang around
freaked out for another day
no fun my babe no fun
no fun my babe no fun
no fun to be around
walking by myself
no fun to be alone
in love with nobody else
well maybe go out
maybe stay home
maybe call Mom on the telephone
well come on, well come on, well come on...

la olvidada

y perfecta para un chemical romance:
In your room, Depeche Mode, Portishead remix. 6,18 minutos.

mp3

1. Teardrop, Portishead y Massive Attack (gracias, Bego)
2. Confusion, Cycle (ayer hablé con Amaia, está en el Sonar; recomendación suya)
3. Candy says, Garbage (una versión de la Velvet Underground)
4. Stuck in the middle with you, Bob Dylan y Grateful Dead (tópica y típica)
5. And more again, Love
6. Trust, The Cure (la tercera de la Bego en la lista)
7. Linger, P.J. Harvey y Portishead
8. Comme Moi, Edith Piaf
9. Alone again or, Love (en versión de Belle and Sebastian, en directo)
10. Devil got my woman, Skip James (de madrugada, de dónde la he sacado es un secreto a voces)

love, again alone or

yeah, said it’s all right
I won’t forget
all the times I’ve waited patiently for you
and you’ll do just what you choose to do
and I will be alone again tonight my dear

yeah, I heard a funny thing
somebody said to me
you know that I could be in love with almost everyone
I think that people are
the greatest fun
and I will be alone again tonight my dear

(1967) forever changes (fire ever changes)

 

ignea

la muerte del pelícano hablará de la muerte. y del peso de las necesidades.
estoy escuchando a Haendel, de la banda sonora original de Barry Lindon. la misma pieza durante cinco horas. los que me rodean protestan. me ayuda a escribir... lo mismo que me ayudaba I wanna be your dog de Iggy Pop en BA...
unos quieren matar, y otros dejarse morir. de eso hablará mi libro de poemas de muerte.
este verano le prestaré a la Bego The Bell Jar. y quizá tb Rostros bajo el agua. si lo encontrara, volvería a darme un par de semanas de electroshock. ah, la literatura...
ah, los locos.
volver a Panero sin quemarse los dedos.
las muertes de los poetas románticos. las mil y una muertes de los muertos.
interpol shook me all night long. evil.
una canción preciosa, evil de Interpol. de eso no dudo.
de lo demás. ni sé quién soy.
me gustaría decirle a A. que fingir no cambia las cosas, que no hace la vida más suave.

1947-1950
In copies of Life magazine see the reportage about Eva Perón by Margaret Bourke-White, Eugene Smith and Giselle Freund. In 1977 Gisella Freund will give me the Rolleiflex which she used to photograph Eva Peron. I use it to this day. "Don't cry for me Argentina"

(de la biografía de Jan Saudek, fotógrafo checo)

la cámara más antigua que tengo en casa es una Canon de 1964. mis padres eran novios, y estaban sentados en un puente de piedra, en Valdáliga. unos turistas catalanes se dejaban la cámara de fotos olvidada sobre el puente, y mi padre la cogió y salió corriendo detrás del coche, haciéndoles gestos para que pararan. entonces el conductor sacó la mano por la ventanilla y alzó su dedo corazón, incluso gritó algo.
la cámara de fotos más antigua que tengo en casa la pagó un idiota.

si yo fuera escritora, volvería a escribir un relato titulado Sicilia. por lo mucho que se lían los dos países entre los que ando últimamente con cualquier cosa que hago.
o una novela.
la biografía de Jan Saudek, en su página web: www.saudek.com, es de lo más original que he leído últimamente.


1945
I have an animal yearning for physical love - but it goes unanswered: I always look five years younger than I am
1945
A mob strings up a German boy-soldier by his legs from a lamp-post. Even a child like me can see he's from the Wehrmacht, and not an SS man. They pour petrol over him and set light to him, roaring: "Mutti, Mutti!". It's the innocent who pay for every war
1949
I ride my first motorbike (a CZ 125?)
1950
I penetrate a woman. But only for a moment. I have to wait a good three years for any more. And even then I don't do much better.
1953
Still a virgin, I make love to another virgin. It ought to be a marvellous moment in a person's love life. And lo and behold: we split up shortly after. For ages. For good
1959
My young wife gives me my first real camera a FLEXARET 6x6 I still use it - the one who gave it has vanished

(algunos ejemplos)

chemical romance

the kills, no wow
echo de menos el helado de ron con pasas.
y de vuelta en la silla azul, me vuelvo a sentir como un coche que ha frenado en seco.
seminarios de BA y trabajo de campo en septiembre. suficiente curro para volverse un poco más loco. necesito morphinamor.
mi chemical romance.
I never came.
duke Spirit, lion rip
q chulo el pisito de Moni.
escribiendo a la embajada marroquí... yuhuuuuuuu
el suzuki ya calienta motores, para las excursiones que se le vienen encima.
la mejor, la de agosto. sin duda.

 

martes, resurrección

sábado, concurso de tortillas y concierto de Macaco en Durango. emitiendo.
ahí se está gestando la tortilla desastre.
también conocida como...
tortilla democrática
anti-tortilla
tortilla guindilla
y tortilla hemeretzi
"too many cooks spoil the broth" y dos antropólogas bebiendo vinillos...
lo de la mesa en el suelo fue un accidente... superbego y rataceli en acción. vaya par...

ci-ce-ci

mañana, Noisex et al.
esta noxe, ci, ce, ci (ciber, cena y cine)
quizá "primer", para ir a Zaldibar con la cabeza bien caldeada. o "no sos vos, soy yo" (y se despertaría la saudade, fijo)
la cena en Bidarte. el ciber, el mismo en que imprimía mis comentarios de Teoría Social (Marx, Weber, Durkheim, ...)
el libro de poemas de Adela, precioso.
sobre todo eso de que "saberte dolor me hace sentir que eres"
esta noxe, Deusto la nuit.
y mañana, Zaldibar la pera limonera.
el lunes o el martes, resurrección.

early age

no debería haber leído The Bell Jar, de Sylvia Plath, la semana pasada...
me siento horriblemente mal.
me voy a Zaldibar. it doesn´t really make any difference. and I know.

callejuca, callejuca

callejuca, callejuca, las veces que te he rondado, y las que te rondaré, si no me llevan soldado
a la puerta llaman, mira a ver quién es, es un marinero madre, que me viene a pretenden, mándale que suba que le quiero ver
si me viene con segundas, terceras le voy a dar, porque a mi me gusta la formalidad
manzana coloradina, yo no lo quisiera ser, la manzana colorada, todos la quieren coger, a la puerta llaman, mira a ver quién es
es un marinero madre, que me viene a camelar, mándale que suba que le quiero hablar...

creo que será el 1 de julio. y esta vez no pienso equivocarme.
para el rabel, dónde vas campurrianuca, y probablemente sin cantar.
la otra con el profe.

 

musikitaun, taun, taun

1. Oxygen, Willy Mason (I wanna be better than oxygen)
2. Helicopter, Bloc Party (as if I say, he doesn´t like chocolate, he´s born a liar, he´ll die a liar)
3. Evil, Interpol (de nuevo, mi estado de ánimo en unos minutos: why can´t we look the other way?)
4. Apply some pressure, Maximo Park (what happens when you lose everything??, grita begoñitaaaaaaaaa)
5. Such a fool, 22 20s (don´t you know you´re such a fool, to keep on acting like you do)
6. Oh yeah, The Subways (have you ever seen the light? don't you wonder where I hide? I will live, then I will die, I will keep you on my mind)
7. Hush, Kula shaker (your love is bad for me, and yet no other lover makes me so insane, feel so much pain, you don't belong to me, yet every time I hear your voice or speak your name, I feel the same; but being so bad is what makes it feel so good)
8. Pauline, The Durutti Column (¿Durruti?) (es una instrumental impresionante)
9. Bittersweet, Apocalyptica (con Lauri y Ville) (I'm giving up the ghost of love)
10. Every day I love you less and less, Kaiser Chiefs (eso es, everyday na, na, na...)

cartografía del silencio

mañana por la tarde, a partir de las 7:30 (no sabemos fijo si será 7:30 u 8), se presenta en la Casa de Cutura de Torrelavega el libro de poemas "Cartografía del silencio", de mi amiga Adela Sáinz Abascal.
va a ser la hostia. lo sé.
tonto el que se lo pierda.

tortilla flat

el viernes la Bego y yo nos vamos pa´Zaldibar. Zaldibarrrrr!!
el sábado habrá conciertos en el gaztetxe y antes concurso de tortillas.
a cocinar. tortilla flat. a nuestro favor, creo que tenemos que la Bego es de Beasain, del mismo pueblo q Arguiñano. lo demás, lo dejamos al azar. el secreto está en los huevos. en echarle huevos!
no sé si esta vez habemus María o no habemus. ese instante mágico Z.-B. no volverá nunca. ni ese ni otros...
esta vez haré poesía de mis diálogos con los hijos de la pérfida Albión. movimiento.
para el domingo, había aceptado sin muxo entusiasmo una cena con mis compañeras de clase de la uni-c. pero la resaca vasca se presenta monumental, y lo más probable es que pernocte en Bilbao con mi compañera de la uni-d. o en todo caso, en mi cottage de St. Michael´s Bridge, trankilita, preparando el músculo para la antropología magrebí.
por otro lado, y sin querer jerarquizar, las uni-cs se acuerdan de Andrew cuando truena, nada que ver con las uni-ds.
no jerarquizo, pero desde 2002 -my knee affair- no he borrado a nadie de la lista negra.
el infierno son los otros, lo dijo Sartre. yo no.

 

las palabritas de la Bego

"tu si que mueres raro"
"cada vez que estoy contigo, asisto a un funeral tuyo"

on choice

"sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. total parcial: te quiero. total general: te amo. así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. de la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. la eligen, te lo juro, los he visto. como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. a Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto"...
este es un párrafo del capítulo 93 de Rayuela, de Julio Cortázar. paul me ha hecho volver a pensar sobre la elección. él dice que sabe, a través de la lógica deductiva, que la elección no es posible, aunque no puede evitar sentir que es libre y que la posibilidad de elegir existe. cuando tenía 17 años descubrí una frase de Marcuse en los apuntes de COU de una de mis primas: "la libre elección de amos no suprime ni a los amos ni a los esclavos". la frase me llevó a leer un par de años después "El hombre unidimensional". me gustó, y me dejó un total desinterés por la elección -y esto, quien se haya ido de farra conmigo y se haya acercado a la barra a pedir, lo sabe-.
en el párrafo Marcuse dice así:
"bajo el gobierno de una totalidad represiva, la libertad se puede convertir en un poderoso instrumento de dominación. la libre elección de amos, no suprime ni a los amos ni a los esclavos. escoger libremente entre una amplia variedad de bienes y servicios no significa libertad, si estos bienes y servicios sostienen controles sobre una vida de esfuerzos, de temor y de alienación"
yo he intentado solucionar el determinismo de paul sugiriéndole la lectura de Available Light de Clifford Geertz. pero si no consiguió hacer que me olvidara de Marcuse...
me quedo con Cortázar y sigo erre que erre: "vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos..."

the burial of the dead

en este blog y en mi libro de poemas, Cascabeles de Hielo, me inspira un mismo verso: "mixing memory and desire", de Thomas Stearns Eliot. su contexto es el poema The burial of the dead, del libro The Waste Land, de 1922. lo explico porque el otro día alguien me hizo notar que la antología poética post-mortem de Manuel Vázquez Montalbán se titula en castellano "memoria y deseo".
es más que probable que él también hubiera leído a Eliot, claro.

el poema de Eliot empieza así:

April is the cruellest month, breeding
lilacs out of the dead land, mixing
memory and desire, stirring
dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
earth in forgetful snow, feeding
a little life with dried tubers.
(...)

mi poema se titula "memory and desire de T. S. Eliot" y dice así:

quise
hacer de tus manos
un lenguaje de invierno
y un látigo de la tristeza
que ya no muerde,
pero huyes en cada beso
porque no quieres ser quien nunca he querido que seas;
mientras,
yo mezclo memoria y deseo
porque, nostálgica, sólo me calma recordarte dentro de mí.

explicado de dónde vino el verso.

wuthering heights

de regreso a la experiencia del saturday night. desde febrero. sweet headache.
lo de Bilbao fue thursday night, lo de Zaldibar, thursday and friday night, y las de BA -q fueron muxas, y muy santas- no sabemos si han existido o no, hasta que no llegue el permiso del Gobierno Vasco.
de la experiencia de Cabezón me quedan bastantes sedimentos:
esto no es un blog, es un book.
en el Caribe no existen puticlubs, existen putipueblos.
escribo con el culo y soy una cursi.
he venido muy guapa de Argentina (la dieta, la dieta).
se me ha puesto el dulce de leche en la cintura.
(las dos últimas no son del mismo autor)

en la pared del Soti hay una carta de navegación en la que sale Buenos Aires, donación de Jose María, Julieta. los chicos se acuerdan muxo de ti, y preguntan cuando vas a volver. no saben que antes viviremos juntas 2 o 3 meses en Buenos Aires, luego 6 en Italia (piensa isla), y después quizá en Lecumberry, en la Baja Navarra (sustraiak = las raíces, en euskara). quizá sea una metadonna pq soy una mujer con adicciones y con metas, lo estoy madurando.
me hizo muy feliz escuchar los cuatro minutos de I never came en el Escudo, y beber Coronita mientras amanece. gracias, Ernesto.
paul me sugiere que lea Cumbres Borrascosas, de Emily Brönte. ayer acabé La campana de cristal, de Sylvia Plath, y ya tengo entre manos Los siete locos de Roberto Arlt. esta tarde estuve entretenida leyendo sobre muertes de poetas. Shelley desapareció en una tormenta en Italia. Byron murió de unas fiebres y Keats de tuberculosis, como Emily. Rimbaud murió de una gangrena y Sylvia se suicidó -axfixiándose con gas-.
en 1999 conocí en Murcia a una escritora argentina, Lydia Pinkus, que había escrito una biografía de los hermanos Brönte. me envió la biografía por correo, después de leerla, leí Cumbres Borrascosas. Argentina, Inglaterra y el romanticismo de nuevo.
espero que todo esto no acabe en tormenta. Shelley´s Storm.

musikita post-BA

1. Galang, M.I.A
2. Nearer than heaven, The Delays
3. Swollen summer, The Bravery
4. Independent woman, Elbow
5. Risa, Babasónicos
6. Love in a thrashcan, The Raveonettes
7. Frank Sinatra 2001, Miss Kittin
8. Pauline, The Durruti Column
9. Ghost train, Ellen Allien
10. Sure shot, Beastie Boys (Cut Chemist remix)
11. Sunshowers, M.I.A
12. Born to be a dancer, Kaiser Chiefs

umore ona

jueves-viernes-sábado en Bilbo. amaia, ta Bego, ta me.
me encantan los spaghetti que cocina la Bego, especialmente a deshora, cuando Cenicienta va y pierde el zapato (me mandaron la dieta al carajo, pero ya mismo continúo).
y las dosis de surrealismo que no acaben: por ejemplo, Keith Richards sirviendo cervezas en el Umore Ona (un bar del Casco), e Idígoras post-mortem contando en la etb que perdió la virginidad en fiestas de Durango y de "muy mala manera"...
la Meri es un solete y produce al día mil besitos para la Bego.
la habita de Jone es la suite, pero da un poco de envidia ver tanta felicidad vasco-francesa pegada en las paredes...
esta tarde me piro a Pedreña a visitar a cierto entrañable convaleciente.
y a la noxe, quizá, Cabezón la nuit.
chemical romance.

miss kittin

en el Notorius, en Buenos Aires, también pudimos escuchar a Fairuz.
esto es metaliteratura. y metavida.
y yo soy una metadonna -heroin, velvet underground-, qué puedo hacer.
la dieta funciona: más q nada pq es lo más próximo a una huelga de hambre...
el jueves sacaré las carnes por Bilbao, con la Bego, q ha finalizado sus examenes y su licenciatura.
quiero ser la primera en decirte te quiero antropóloga!!
miss kittin, Bilbao la nuit. fantastique.
y necesito reir. y buen rollito. y unas copichuelas.
cierto inglés se pregunta dónde voy a estar la tercera semana de junio. en la nube tóxica. leyendo etnografías y peregrinando a San Vicente a por la ración diaria de rayos UVA.
save me, save me, save me from this squeeze... (Kinks)
y ahora mismo me piro a conocer a Lucas. que acaba de llegar al mundo y no sabe la que le espera.

honest mistake

semana y media y mi vida es lo que era

I swear I never meant for this
I never meant...
Don't look at me that way
It was an honest mistake
Don't look at me that way
It was an honest mistake
An honest mistake