Dahar

estas son fotos de la aldea de Dahar, en la que viven Naima, Fatima Zohora, Rahma, Leila, Khadija, Samira, Asmaa, Auatif...
este es el duar Beni Chaib en el que más horas he pasado.
Dahar está más o menos a medio camino entre Souk el-Had y Mokrisset. de Souk el-Had a Mokrisset hay 22 kilómetros por una carretera de montaña sinuosa y mal asfaltada. y por fortuna para mí, en reparación.

dunia hania

ayer participé en el ciclo Alucinaciones con un refrito de mis reflexiones en este blog.
del 19 al 24 de agosto estuve con Paul. y del 19 al 24 de septiembre he estado en Chefchauen.
+ sincronismos.
desde que Julieta murió sólo he sido algo feliz cinco días de cada mes, los mismos cinco días de cada mes.
ayer leí un texto sincero delante de cien personas en el Museo de Bellas Artes. me siento satisfecha; espero que no sea la venlafaxina.
Marisa Samaniego me dijo que mi vestido parecía el de la mujer del cuadro de Klimt.
Pedro Sobrado me regaló un dvd con sus cuadros; + sincronismos, los dos somos de Tanos. le gustó muxo el texto, a pesar de haber escrito que contemplé su cuadro con la misma incómoda velocidad de la que habló Virginia Woolf en su diario el domingo 15 de enero de 1932.
Bego, he hablado al fin del puesto de mermeladas y colonias de Maritxu.
una señora del público dijo al final de mi lectura que la musicalidad de mi texto era cortante y dulce a la vez. le di las gracias. no sé por qué.
la fotografía es del jueves pasado. estoy en Dahar, con Naima y su cuñada Fatima Zohora.
la niña de Naima, Lubna, murió hace unos meses.
esta tarde iré a encargar una copia de la fotografía que le hice a Naima con Lubna en 2001; es la única fotografía de su hija que tiene y le gustaría colgarla en un cuadro. la que le llevé la semana pasada es de 15 x 20.
Lubna tenía cinco años. murió después de pasarse día y medio llorando. nadie sabe de qué.

 

back in the USSR

primero, vaya la frase de Anaïs Nin con la que os dejé:
life shrinks or expands according to one´s courage
ya he vuelto a casa, y con casa.
está en Mokrisset, en frente del zoco de los martes.
está mejor que mi antiguo fichaje en Dar el Ued.
comparto con Nouzha y tengo dos vecinas encantadoras: Nabila y Farida.
estoy en plena qabila Gzaua, entre las fracciones Beni Chaib y Bu Hassan. a 22 kilómetros de la antigua frontera franco-española del Lukus y de ahí, a 30 de Chefchauen.
la casa necesita obra: pintura, mobiliario, etc., pero es muy cuca.
me instalo a principios de noviembre y esta primera vez estaré cinco semanas.
¿a quién le apetece ir de visita?

 

salam agur

mañana me voy a Chefchauen. me pregunto si la experiencia iluminadora del trabajo de campo modificará mi parentesco y me hará nieta de Malinowski o sobrina de Geertz. en ocho días no creo, pero cuando me instale en territorio Gzaua me volveré tan majareta que me convenceré de que soy la mismísima Geertz, transgendered Ara.
no sé si una mujer puede aspirar a que un antropólogo de valía la titule de forma sarcástica, como hizo Geertz con Rabinow, Crapanzano y Dwyer -sin hacer referencia a su belleza física o ausencia de ella. este debe de ser un privilegio masculino y mayormente anglosajón. o quizá no.
a la vuelta llevaré dos semanas y media de doping, y el lunes intervengo en el ciclo Alucinaciones a una hora que nadie se ha molestado en confirmar y en una fecha que vi por casualidad en un periódico. ¿quieren que esté allí?
les llevaré un texto fresco escrito en Marruecos cuando me aburra. no he tenido ganas de hacer otra cosa en los últimos días que leer a Virginia Woolf, a Bell sobre Woolf, y a Woolf sobre Woolf.

sweet suite

esta tarde he recibido una llamada desde Japón de mi primo Chus!! la semana que viene le llamaré yo a él desde Marruecos. voy a Chefchauen, a recuperar a la antropóloga. en Japón era hora de irse a dormir. aquí lo será dentro de unas horas. creo que se lo están pasando como gaiteros. y que les dure. en cuanto vuelvan me daré a la fiebre del saturday night con ellos; la fiebre de la que hablaba Anaïs Nin me está torturando.
esta semana es muy asiática; ayer hablé con Sonia, la amiga de Julieta. yo pensaba que aún vivía en Londres, pero regresó hace tres meses a Tailandia. es una chica estupenda, y me entristece muxo haberla entristecido tanto. hace ya una semana.
ayer me llamó Julio, que está en Lanzarote de vacaciones. se ha llevado un montón de libros para leer y va a recibir unas clases de surf del novio de Leire. a la vuelta tenemos que vernos en Bilboland. fijo.
esta mañana me llamó Adalberth. está claro que Pedreña es la ganadora de la Bandera de la Concha 2005, pese al Orio-Hondarribi trick. y mañana ya se verá qué pasa. mi viaje improvisado me impide estar en la barra, pero me informaré bien.
hablando de informar... alguien le tiene que hacer un reportaje detallado a los dos que están en Siria.
a la Bego la veré en el messenger. estamos algo mohínas. normal.
echo en falta a Ra, con el que apenas coincido desde que me he dado al doping y me entra el sueño a las 11.
interpol está al otro lado del Atlántico, poniéndose ciego de un brebaje escocés y gratis. esto lo sé porque lo leo. me cuenta otras cosas, muxo más literarias que anecdóticas. me encanta.
la parte social mejora, creo. yo no lo sé.
la parte laboral es un colapso. esta semana debo escribir en torno a un cuadro de Sobrado para leer el 26. espero que la inspiración me siga hasta el Rif. y que sea rápido y sin dolor. también tengo un proyecto a medias, con colegas de los que intentan descargar sobre ti la carga de la que tu intentas librarte. muy divertido.
life shrinks or expands according to one´s courage, eso decía Anaïs Nin.
pero a mi el coraje nunca me salió por las orejas ¿o sí?
sigo leyendo a Quentin Bell sobre Virginia Woolf. pero a Marruecos me llevo a Westermarck, para improvisar a la finlandesa.

3

If what Proust says is true, that happiness is the absence of fever, then I will never know happiness. For I am possessed by a fever for knowledge, experience, and creation.
esto lo dijo Anaïs Nin, que fue durante años la amante de Henry Miller.
Anaïs se enamoró de June Mansfield, la esposa de Miller, la primera vez que la vio. A startingly white face, burning eyes. June Mansfield, Henry's wife. As she came towards me from the darkness of my garden into the light of the doorway I saw for the first time the most beautiful woman on earth (...) By the end of the evening I was like a man, terribly in love with her face and body, which promised so much, and I hated the self created in her by others. Others feel because of her; and because of her, others write poetry; because of her, others hate; others, like Henry, love her in spite of themselves.
esto lo copio del diario de Anaïs Nin.
después de leer los diarios de Wittgenstein y el de Virginia Woolf, me esperan los años parisinos de Miller según su amigo Perles e intentaré dar con el diario de Nin.
sobre Anaïs, Henry y June existe una película de Philip Kaufman, Henry y June (1990), con Maria de Medeiros, Uma Thurman y Fred Ward.

Julieta

la noche del día 11 del mes pasado, Julieta, mi mejor amiga, se suicidó en Buenos Aires.
esto explica en parte lo que soy a 11 de septiembre.
hoy he leído durante todo el día en la cama el diario de Virginia Woolf. estoy en el año 1931, más o menos a mitad del libro. estoy enferma; anginas, náuseas, nerviosismo, debilidad.
Julieta era una de mis mayores ilusiones.
intento calmarme con novelas e instalándome en una rutina de trabajo severa.
nadie llora si mana sangre de la pupila del otro. no pude ver nada.
me siento horriblemente sola. horriblemente triste.

+ anestesia

1. If you´re feeling sinister, Belle and Sebastian
2. Doesn´t remind me, Audioslave

3. Narcotic, Liquido
4. Popular, Nada Surf

5. Ready to go, Republica
6. My Coco, Stellastar

7. Plush, Stone Temple Pilots
8. Spectrum, Dover

 

 

cenicientas

Virginia y Vanessa (Woolf y Bell) jugando al cricket.
este fin de semana se verá quién se lleva las cenizas a casa, si los ingleses o los australianos.
últimamente es sábado con demasiada frecuencia. y llueve sin parar.

in bloom

fui a la biblioteca de la Universidad: el libro adictivo son los Diarios de Virginia Woolf.
pero he traído otros dos para el fin de semana que se aproxima: Sobre los acantilados de mármol de Ernst Jünger, y 1984 de George Orwell.
muxa literatura y algunas cosas sobre el Bloomsbury Group:
de las novelas de E.M. Foster se han hecho tres películas: A room with a view, Howards End y Maurice. esta última es una historia de amor homosexual muy recomendable. la vi en la tele hace muchos muchos años.
Dora Carrington siempre estuvo enamorada de Lytton Strachey, y éste de su marido. también hay película: Carrington (1995)
la hermana de Virginia Woolf, Vanessa Bell, tuvo durante años un amante homosexual, Duncan Grant, y finalmente tuvo una hija con él, Angelica -que se casaría con un tal David Garrett, uno de los amantes de su padre.
el hijo mayor de Vanessa, Julian, sobrino de Virginia Woolf, murió en la batalla de Brunete, en la Guerra Civil española; era escritor y conductor de ambulancias.
Duncan Grant tuvo otro amante muy ilustre: el economista John Maynard Keynes, que más tarde se casaría con una bailarina rusa, Lydia Lopokova.
¿culebrón Bloomsbury? la vida debe de ser así...
los Diarios están mutilados, pero Leonard Woolf ha dejado la parte literaria.

ars magica

este blog es algo ecléctico, algo así como el "libro de sombras" de un wicca.
a veces estoy de humor para la digresión biográfica y otras veces para la paja mental gratuita.
y quién sabe si cuando evito alguno de estos dos abismos, despierto alguna emoción/algún interés. quizá cuando me da la vena erudita, no sé. o cuando recomiendo cancioncillas.
en cualquier caso, la escritura del blog, que se había convertido en una compulsión bastante entretenida, ahora mismo es un anestésico de baja calidad.
el 12 de agosto me quedé con medio corazón. y hasta que me crezca de nuevo la parte que me corresponde necesitaré sucedáneos y emociones en caudal.
la nueva compulsión serían las novelas: a la Gaya Ciencia de Nietzsche le quedan dos anocheceres. y ya he empezado con el trópico de Miller. al final, no he ido a la Biblioteca a buscar ese título adictivo. la culpa es de la fiebre y de su puta madre: las anginas.
me debería plantear en serio lo de la fruta.
eso decía interpol, una de las alegrías que se van evaporando según pasan las horas y los días en silencio. quizá es que soy en exceso pesimista.
prepare for the worst; expect the best; and take what comes. eso decía Hannah Arendt.
yo estuve una vez en Buenos Aires en un Instituto que llevaba su nombre. impartiendo una conferencia sobre las mujeres Gzaua. la investigadora también debe regresar.
y quizá la introspección oral a la que me someterán mañana me ayude un poco a llamar a todas las Aras a las que he estado aniquilando los últimos meses.
¿quién dijo miedo?

felicidad

mi prima Amaia nació el mismo día que Nietzsche: el 15 de octubre.
ayer hablé con ella por teléfono.
al final, estoy leyendo La Gaya Ciencia. con un poco más de intención que la última vez.
La Gaya Ciencia es ese librito sorprendentemente retorcido en el que Nietzsche dice que dios ha muerto. aún no he llegado ahí. pero ya me encontrado un pasaje interesante en el que el filósofo cuenta que un sujeto se acercó a Fontanelle, y, poniéndole la mano sobre el corazón, le dijo: "también es cerebro lo que tenéis ahí, amigo".
su aprecio por esta anécdota le coloca más cerca del postmodernismo -constructivista-, que del romanticismo -del que, por cierto, quiso alejarse-. bravo pour le clown!
"He who fights with monsters should look to it that he himself does not become a monster. When you gaze long into the abyss, the abyss also gazes into you."
"el que lucha con monstruos, debe cuidar de no convertirse él mismo en un monstruo. cuando miras durante largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti".

cómo hablar

langue d´oc y langue d´oil significan lengua de "si"; es decir, oc y oil son las diferentes palabras que traducen el si castellano en una y en otra parte de Francia. las dos proceden del latín; oc de hoc y oil de hoc ille. el primero en escribir langue d´oco fue Dante.
patois es un término peyorativo, que se usa en Francia -sobre todo en París-, para denominar a las lenguas diferentes del francés. las víctimas de una indisimulada aversión por lo rural (escribo víctimas, si) dicen patois. y estigmatizan la diversidad lingüística. y se adornan con flores marchitas.
esto de las lenguas minoritarias sale de Orwell. y de su capítulo sobre el slang de los vagabundos londinenses. a Orwell le urge notar la riqueza lingüística y llama a su conservación. en Down and Out, a veces parece un etnólogo. son experiencias biográficas, pero se identifica muy poco con lo que narra y describe. es, desde la primera página, un vagabundo a tiempo parcial.
leo también sobre el Nadsat de Burguess en La naranja mecánica (A clockwork orange, 1962), o el Polari de los gays londinenses de los años cincuenta y sesenta. la canción Picadilly Palare de Morrisey incluye un estribillo en este habla.
y cruzando al otro lado del Atlántico -y de tantas otras cosas-, el Lunfardo. me gusta especialmente el uso del verbo cerebrar por pensar.
cerebrar es muxo más carnal. muxo más físico.
¿no?

agujas de Kirschner

empiezo la semana en una sala de Rayos X, pensando en las agujas de Kirschner y en los libros que puede uno leer durante un reposo si no está de mala hostia o deprimido.
anoche acabé Sin blanca en París y Londres (Down and Out in Paris and London, 1933), de George Orwell. y mañana iré a la biblioteca a buscar algún anestésico similar.
lo del Manchester United carece de misterio, así que paso página.

coixet

secret life of words. la vida secreta de las palabras.
la nueva película de Isabel Coixet. necesito verla.
sé que la espera habrá merecido la pena. por los actores, por el guión.
he leído que Isabel recomienda leer Sputnik, my love. uno de los libros que dejé por ahí sin acabar. regalo de Julio. y he leído también que escucha a los Stooges. con el mejor de los criterios. 1970.
evil, de Interpol.
why can´t we look the other way?
madrugar para que le agríen a uno el día. anoche se me pasó por la cabeza no dormir.
ayer recibí el fwd de una chica que la última vez que se encontró conmigo fue más que antipática -hará dos años, por cierto. y el fwd era uno de esos en los que estúpidamente alguien cree que si lo envía a 15 personas evitará que la mala suerte destruya el amor de su pareja. comprendo que buscara 15 personas urgentemente -en menos de 15 minutos, se le decía-. está casada por fin.
pero a mí me da vértigo leer en un fwd que soy uno de los "15 amigos" de X.
prefiero pensar que no quiere molestar a sus verdaderos amigos con chorradas y que ya no sabe que mi dirección de correo es mía.
X es abogada. creo que voy a tener que leerle mis derechos anti-spam.
o incluirla en el junk e-mail, o en el correo junk-e.
a excepción de X mis correos de ayer fueron de lo más variopinto: soy miembro del club de amigos del Manchester United -un día explicaré él rocambolesco cómo y por qué- y mi equipo me escribe todos los días. también recibí mensajitos de mcAfee, de la librería Chapitre, y de notodo no sé qué.
el vacío está en todas partes.

sincronicidad

el día 5 de octubre de 1914 Wittgenstein escribe en su diario que en los últimos días ha pensado con frecuencia en Russell. y añade: ¿seguirá él pensando en mí? la única carta que se conserva de las enviadas por Russell a Wittgenstein lleva fecha del 5 de febrero de 1915. y precisamente en ella le dice: "he estado pensando constantemente en ti".

Jung hizo algunas reflexiones interesantes sobre la sincronicidad; pero curiosamente empleó una anécdota más que insulsa para ilustrar el concepto. la del escarabajo. una paciente le habla sobre un sueño en el que aparece un escarabajo y en ese preciso instante entra uno por la ventana. si al menos el escarabajo hubiera portado el DNI de Gregor Samsa...
la de Witt/Russ es una sincronicidad interesante. filósofos que piensan en filósofos. y que necesitan saber y decirse si el uno piensa en el otro. cartas y anotaciones diarias de un día 5 de mes.
mi peor sincronicidad es la del verso de Atxaga. casi con toda seguridad.
y la mejor últimamente la del concierto de Iggy Pop en Bilbao.